Ни о чём..

Будем в масках все ходить,
И как клоуны смешить,
Раз сказали, что так надо,
Мы устроим клоунаду!

@ Марк Львовский
 

ЭнергиЯ Любви — неБесный ОкеАн )))
Она Причинна по созДанию себя.
И там, где если нет её, то Мы
Творим Себя как Радужный Кристалл.
Начинка, что внутри, Быть Может хоть какой.
Пространство, "что во вне" ЕдиМОЕ всегДа )))
Поэтому и Бог РожДает себя там
Где Ангелы приносят Свет Свой в жертву нам.

Что получает Общее ?
Себя )))
Что получает Частное — Любовь…
Творцы в дворцах построенных для них
На стенах пишут мелом письмена
Где Слово каждое — Закон и ТьМа.
Закон — как Муж,
А Мать как ТьМа)))
Что б БезКонечность Вечностью была.

Где Время ЕСТь объемы — Мы Живем.
Где Время есть граница — там наш дом )))
Но Истина и Правда — Вне Границ…
Поэтому похожи Мы на птиц.
 

Загадка, парадокс,
Задача, теорема?
Ответь, ночной рояль,
Мелодию навей.

Проснись, создай из нот
Тропу на берег южный,
Где звёздный небосвод
Касается волны.

Создай и побыстрей –
Нам очень, очень нужно.
Просить дневной рояль
Нет смысла до весны.
 

Что делать, если сгинуло "сейчас"?
"Сегодня" превратилось во "вчера"…
И снов моих, задумчивый баркас,
Захлестывает мутная волна…

Я во "вчера" вернуться не могу
И в настоящем тени нет моей,
Я будущих метелей вижу мглу
И слышу запах будущих дождей…
 

Решил: «Возьму!» – но затянулись сборы:
Чай, бутерброд. С женой сыграли блиц.
Пора идти. Я раздвигаю шторы:
Исчез дар Божий, ровно пять страниц.
 

автор: Владимир КОТИКОВ

Волшебных звуков перезвон хрустальный
Сквозит в мерцаньи серебристых бликов –
Несут в себе мистическую тайну
Этюды господина Фредерика.

Этюды композитора от Бога,
Шедевры музыкального искусства,
Пронизанные трепетным восторгом,
Высокого исполненные чувства.

Как будто дышат ноты и аккорды,
Рассыпавшись в пространстве эфемерном.
Живая радость творческой свободы,
Души полёт над суетою бренной.

Фантазии Шопена – пианино,
Под стать великий автор демиургу…

Его играл Шарапов на «малине»,
Пока ему не заказали Мурку.

Мотивчик заурядный, безусловно.
И, всё-таки, с придирками – не надо.
Мы разные, и классика шансона
Для многих, словно горькая услада..

Есть творчество, здесь нет ограничений –
Соната, блюз, раскаты рок-металла…
На «вкус и цвет» немало разных мнений,
Но главное – чтоб за душу цепляло.
 

Грянет осень. Дождь и слякоть
Напугают Музу враз:
Сядет в угол, будет плакать,
Теребить обрывки фраз.

Но поэт мужик не робкий –
Сор возьмёт, сошьёт наряд
Для любимой. Две-три стопки
За неё пригубить рад.

Перетерпит межсезонье –
Ба, зима катит в глаза:
Снег хрустальный на газоне,
От морозца – ух, слеза.

Кто в такое время квасит
По трактирам, по углам?
Только тот, кто на Парнасе
Мнёт в жару мадаполам.

Но не наш! Любая ссора,
Вплоть до мелкой чепухи,
И совсем немного сора
Превращаются в стихи.

С молока не кушал пенку,
Рыбных рубленных котлет?
Не ходил стеной на стенку?
Ты хоть кто, но не поэт!
 

Бывает правда и во лжи,
когда, подняв её на щит,
у изголовья друг твердит:
"Забудь онколога вердикт!
Вот камешки твои, держи…".
И ложь, вмешавшись в эпикриз,
нежданно продлевает жизнь.

27-28 мая 2020 г