Ни о чём..

«Звезда эстрады»
Тут же вспыхнула в момент:
— Ну так и пусть
Поёт вам Президент!

ПМ
 

«Есть многое на свете, друг Горацио,
что и не снилось нашим мудрецам» (с), –
напоминают, знать желая вкратце о
событиях от первого лица.
И повод ищут. Чаще – неожиданный:
по КЗОТу отработал сорок пять!
Мгновений? Лет! А видов, тех, что виданы,
не так и много. Меньше будем спать!
Вставать чуть свет и двигаться не охая –
иначе не успеть за день везде:
промышленность у нас лишь с виду лёгкая,
так может «взуть» – забудешь о еде.
Смущала жизнь загадками, забавами,
сулила «то», порой, нарочно – «сё»,
маня свободой и чужими нравами;
то Босхом завлекала, то – Басё.
Но так и не смогла – знать не под силу ей,
профессию иною заменить.
И в летний зной, и в непогоду стылую
лоскутный мир скрепляет наша нить…

Всех друзей и собратьев по цеху,
а их за сорок пять лет работы в профессии,
надеюсь, приобрёл немало,
поздравляю
с Днём работников
лёгкой промышленности!

Особые поздравления –
классному специалисту,
лучшему старшему мастеру –
моей любимой жене!
 

(Малоизвестный стих Саши Пушкина, писаный им в 15 лет. В Лицее, на французском. Здесь моя попытка литературного перевода этого стихотворения на русский)
__________________

Вы пожелали мой портрет,
Написанный с натуры?
Мой милый, вам готов ответ,
Но лишь — миниатюры!

Да, я — повеса молодой,
Сижу на лавке школьной.
Не глуп, скажу, само собой
И без гримас невольных.

Нигде не встретишь болтуна,
Ни доктора Сорбонны,
Понадоедливей сполна,
Крикливей сей персоны!

Я тонок, строен. Молодца
Меня длиннее нет.
Имею смуглый цвет лица,
Кудряшек русый цвет.

И свет, и шум вокруг люблю.
Безделью я не друг!
Скандалов, споров не терплю,
Как, впрочем, и наук…

Балам, спектаклям — вышел счёт!
И коль начистоту:
Люблю я кое-что ещё…
Сказал бы, да не тут!

Мой друг, портрет ты мой узнал
В сих строчках без труда —
Каким Господь меня создал,
Таким кажусь всегда.

В проказах близок к сатане.
Лицо – не стоит слов…
В избытке ветреность во мне.
ДА, ПУШКИН – ОН ТАКОВ!

Павел Михалёв (перевод с французского)
 

Александр Сергеевич Пушкин

повеса, бретёр, игрок, рабовладелец и ВЕЛИКИЙ(ВЕЛИЧАЙШИЙ) РУССКИЙ ПОЭТ!

мне длинно писать лень, да и без меня написано много и многими поавторитетней меня

просто, хочу дать совет: почитайте письма к Вяземскому, с удержанием хронологии эпистул
 

Ах, Александр Сергеич, милый,
Ваш юбилей опять настал —
Вас вновь «достали» из могилы
И «возвели» на пьедестал!

Для нужд экранного бедлама,
А не из искренней любви,
Вас «раскрутили», как рекламу,
Как будто ролик, на «Ти-Ви».

Вокруг Вы смотрите угрюмо
Из электронного окна,
Все Ваши чаянья и думы
Затмила прозы пелена.

Сквозь пыль словесной паутины,
Среди помпезной суеты,
Зрят абиссинские маслины
В полуразинутые рты…

Звон бубенцов затих в Тригорском,
Зелёный дуб давно поник,
И хламом «ругани» заморской
Вотще замусорен язык.

Забыт могучий и великий!
Ну как не взвоешь от тоски —
Тунгус, как прежде, ныне дикий,
А Русь распалась на куски.

Не запряжёт, как прежде, в сани
Возница тройку вороных,
Вам лишь осталось выпить с няней
Полкружки с горя на двоих!

Всё измельчало до уморы:
Иные в почести труды,
В великих ходят «щелкопёры»,
А в наших виршах нет нужды.

Сменились ценности у россов,
Не заморочишь на словах —
Иные суть у них запросы,
Иные страсти в головах!

Лишь треплют томики «невежды»
Под сенью Болдинских аллей,
Питая сла-а-а-абые надежды
На Ваш… трёхсотый юбилей.
 

Остров, как всегда, празднует Великий День вместе с Россией:

Поздравляю с наступающим Праздником!
Желаю всем обитателям сайта крепкого здоровья и мирного неба над головой!
 

Россия трепетной рукой
Качает колыбель.
Давно неведом ей покой
И мягкая постель.

С детьми — ни отдыха, ни сна.
В заботах день и ночь
Над ними кружится она,
В желании помочь.

Летят года, плывут века
Пред взором кротким вдаль.
А в нём — то тихая тоска,
То буйная печаль.

Порой тревога промелькнёт
В задумчивых глазах.
Порой улыбка вдруг скользнёт,
Растаяв на устах…

Но, как счастливейшая мать,
В безумии страстей,
Весь мир готова целовать,
Любуясь на детей!
 

Красиво древо, будто бы из сказки
И возраст вяза зрячим не вопрос.
Он в ободке давно истлевшей каски,
Как в поясе заржавленном пророс.

Ещё не весь лесок в листве зелёной.
Не всё проснулось в медленной весне.
Лежит в земле солдат без медальона.
Таких погибло много на войне.

Здесь озерко и листьев прелых ворох,
Но было время дым стоял стеной
И смерть мешала: жизнь, железо, порох —
В отравленный, но всё же перегной.

Сегодня тишина в святую дату
И ландышей у дерева не счесть.
Над озерком-воронкой прах солдата,
Благодаря которому я есть.