Ни о чём..

Взглянул на небо…Ночь ….Луна
Светила в вышине.
Я у разбитого окна
И одиноко мне…

Шестое чувство прошлых лет
Даёт душе отчёт:
" Хреновый из меня поэт…….
Вернее стихоплёт!"

Я подписал сей приговор.
Не дрогнула рука.
Но этот жизненный укор
Мне не вредит пока…….
 

Она всегда. Она с тобой.
Она – твоя! Она душа.
Идет по серой мостовой,
Твоими кедами шурша.

И мысли кружит в голове,
Бесспорно, лирики полна
В ней никогда не гаснет свет –
Она светла, она чиста.

Она всю жизнь пройдет с тобой
И стерпит все, и боль и страх
Люби! Цени ее, храни!
Ее судьба – в твоих руках…

По грязным аллеям
высохших лип,
меж синих хребтов гаражей,
в каньонах улиц,
по фьордам переулков
старой Москвы
бегом!..

А после
пестиком в колоколе:
туда-сюда,-
под шелест газет,
сквозь крики торговцев
болтаюсь в толпе человеческих ног,
глаза истыканы
реклам красками яркими…

ДУШУ ОТДАВИЛИ!!!
стоптанным кроссовком.

* Если магма остывает медленно, при ее кристаллизации возникают такие породы, как гранит и базальт

Базальт.

Я не прошу тебя прийти, не жду.
И сер холодный плачущий асфальт.
Там где сейчас вода — родится льду.
А вместо сердца пламени – базальт.

Я не молю тебя прийти, не жду.
Асфальту наплевать так, как и мне,
На то, как свое счастье не найду
И веру потеряю как и где.

Я не молю тебя прийти, не жду.
И мертв зимою скованный асфальт.
Но в марте в воду обратиться льду.
Жаль не так просто растопить базальт.

Я так боюсь душою умереть,
Не чувствовать, не думать не страдать,
И только в жизни сей существовать…
И сердцем трепетным, с годами ожиреть…
Я так боюсь кого-то разлюбить,
Чтобы потом над горем сокрушаться…
И с этой нелюбовью обвенчаться…
Я так боюсь душою мёртвой быть…
23.01.2004

Проследи за человеком в синих штанах
Да на той скатерти что ты так обожаешь
На серой площади у ангела с Александрийского столпа
Ты думаешь ему-то он и подрожает?
Стряхни слезу с плеча
А то она сольется с каплями дождя
Не так уж он смешон
Твой траги-комический герой кнута
Пройди ты за кулисы
Он покажется тебе лисой
Прикованной к судьбе разбитого стекла…
Толпа вскружила голову под шляпой
Выходят из границ сознания причудливые формы
Трагически кончается поход за облака
И падает об землю очередной завядший зритель…
…Шут жил на площади у Зимнего дворца
Кричал поэмы в хрипоте прокуренного баса
И хоть его узнаю из толпы
Он до сих пор мне до конца не ясен
Зачем он слыл отшельником ночами
А днем вскрывал себя на смех зевакам и туристам
Зачем скрывал свой дом
И площадь эту в тоже время ненавидел…
Мы были с ним друзьями
Потом он нож мне в спину бросил
Теперь с собой нож ношу я…
…Он ждет когда пройдешь ты мимо
Ему останется тогда навечно в ночь уйти
За это он себя и ненавидит
Проклиная всех вокруг на этой серой площади…
Слова замысловатые несвязные кричит…

30 августа 2005

Ты смотришь устало в небо
И ищешь ты там ответа,
Все так на душе распето,
Что сил больше нет молчать.
Тебя уносит ветер
Ты с ним хочешь остаться на веке,
И мысли твои как в коме,
В большом непробудном сне.
Рвануть от боли, рвануть от тоски
Усталость ты чувствуешь в теле
И бьются пульсом виски.
На нитки твоя надежда,
Ее угасает огонь,
Ты слышишь последние звуки,
Уже уходящей скуки.
Сейчас ты забвенна в мыслях,
Сейчас ты уходишь от нас,
Пусть хаос тревожит сердце,
А нервы как струнки звенят.
Не знаешь кто твой избавитель,
Наверно сам Святой Дух,
Но чувства твои выше первых
Теперь ты свободна на век…

На сто человек есть один идиот.
Он деньги не любит,он вовсе не жмот.
Он к власти не рвётся,он любит природу,
Вообще идиот не в людскую породу.
Вокруг же него всё нормальные люди,
Где ценются деньги,машины и груди.
Здесь каждый готов не понарошку
Подставить идущему рядом подножку.
Здесь каждый не думает как ему жить.
За деньги клевещут,готовы убить.
По трупам по лестнице в верх подниматься,
При этом с экрана стране улыбаться.
При этом с экрана стране обещать,
Что лучшую жизнь он готов создавать.
Но время безбожно,как поезд летит.
И вот уж другой в верх по трупам спешит.
Да время проходит,да время идёт,
Но только живёт до сих пор идиот.
И вот нам на жизнь продлеваются квоты.
Пока существуют ещё идиоты.
 

Страшный наступит день, когда ты не сможешь писать.
Как будто способен ходить, но опять не умеешь летать.

Как будто закрылся рай — и дорогу в него не найти.
Но ты упрямо идёшь — и никак не можешь дойти.

Лишь тёмный просвет в облаках ласкает твои глаза.
Ты мог… Ведь ещё вчера ты мог о нём рассказать!

Ни рифму, ни карандаш нет смысла уже искать.
"Привет, меня зовут День, Когда Ты Не Сможешь Писать".

Я хочу вернуться…
Можно я вернусь?
Я хочу проснуться…
Жить хочу, но грусть
Бьет по сердцу сильно…
Не хватает слов…
Да, я не всесильна
Вырваться с оков…
Тихое признанье
Ветру прошепчу,
Вспомнив расставанье…
Нет, не закричу…
Просто сердцу больно
Жить, так заплатив —
И почти невольно
Жизнь свою разбив,
По местам расставить
Сложные дела…
Легче ли заставить?
Нет, я не смогла…
Я теперь не скрою —
Я теперь без сил
Истекаю кровью —
Кто тебя просил?
Кто теперь услышит
Плач и голос мой?
Нет, любовь не дышит
Дорогой ценой…