Browsing "Ностальгия"
Фев 23, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Конец поэзии отключены

Конец поэзии

Дети брежневской эпохи
Вирши пишут в интернет.
Остальным стишата похер,
Никакого дела нет…
 

Фев 19, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи и брошен в землю ком последний отключены

и брошен в землю ком последний

"А он любил — не долюбил."
В.С. Высоцкий

Когда кончается преданье,
То многоточие в конце стоит,
Он недовыполнил заданье,
В сырой земле теперь спокойно спит.

А мать давно не спит ночами,
Ведь в жизни он любил, не долюбил.
Он лучше б сердце жег стихами,
А не иглою острою шалил.

А на игле той, на иголке,
Народу гибнет, всех не перечесть,
Там под Луною воют волки,
А мать — старуха ждет плохую весть.

И больше не дано ни шагу,
Он шел домой, да только не дошел,
И не подвластно это Магу,
То что приют на свете не нашел.

Он лучше всех был изначально,
Но губит души часто доброта,
Теперь венок есть поминальный,
А на миру и смерть красна.

И брошен в землю ком последний,
А на могиле слезы льет вдова,
Как угол для икон — передний,
Для мертвых — только лучшие слова….
 

Фев 18, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи ПЕРЕЖИВУ.. отключены

ПЕРЕЖИВУ..

Прощённый,но забытый-
упрёками забитый-
уж лучше б наказали-
судьбу не прожуёшь.
Таких как я немало —
жить среди оскала-
чувствовать всегда-
за спиною нож.
Ехидные улыбки-
страшнее любой пытки
доля непростая-
жить среди чужих.
С виду гладко ,тихо-
на самом деле лихо-
свернут не только шею-
убожеством назвав.
Простая паранойя-
свободная неволя-
пару слов увяжешь-
в бредовой суете.
Кому какое дело,
что ты при людно смело-
ответил не гадая —
чтоб не говорили-
всё переживу…
 

Фев 17, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Место встречи… отключены

Место встречи…

Жеглов курил, а капитан Шарапов
искал, сражённый девственной прострацией,
намёк на связь кокотки и сатрапа
в игривой позе Маньки Аблигации…
За стенкой раздавался громкий кашель:
устав от многодневного усердия,
два Вайнера, Георгий и Аркаша,
ковали дело эры милосердия.
«Не знает меры!» – загибаем палец.
«Но водит за нос, путает народ …»
Сквозь окна тени на паркет упали,
ночь пробежала чёрной кошкой вдоль ворот.
Печаль ютилась в коридорах МУРа,
стучала ложечкой, размешивая чай –
холодный и противный, как микстура…
Жеглов прислушался: «Володя, примечай!»
Умолк за стенкой беспрерывный кашель:
отцы ушли на поиски бессмертия…
«Послушаем, что в январе расскажет?
Конвой, введите эру милосердия!»
 

Фев 16, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Здесь всё чудесно отключены

Здесь всё чудесно

Здесь всё чудесно,
Пальмы, море,
Кружатся чайки
На просторе.

И нет сомнений,
Нет тревог,
И волны плещут
Возле ног.

Мне кажется,
Что я в раю,
Я о любви
Теперь пою!

© Марк Львовский
 

Фев 16, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Говорю с тобой — ты не слышишь, мой голос глух отключены

Говорю с тобой — ты не слышишь, мой голос глух

Говорю с тобой – ты не слышишь: мой голос глух.
А пишу тебе – не читаешь: мой почерк плох.
Нет, наверное, пропасти шире и злей разлук,
Что всегда равны расстоянию в сто эпох.

В одиночку жить. В одиночку стелить постель.
В одиночку спать, просыпаясь всегда вчера –
В том прозрачном утре, где сумерки и метель
В первый раз друг у друга нас не смогли украсть.

Не взорвать себя. Не оглохнуть от тишины –
Я умею ждать, останавливая распад.
В одиночку спать – чтоб вернулись хотя бы сны:
Мы шагаем рядом. Вечер. И снегопад…
 

Фев 15, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Мои стихи закончились вчера… отключены

Мои стихи закончились вчера…

Мои стихи закончились вчера:
Растаяли в тепле пустых ладошек,
Умолкли в стенах старого двора
Под мартовский концерт котов и кошек…

Вернее, нет: я их переросла.
Стихи – слова, застывшие в полёте:
Так, распластав бумажные крыла,
На миг взмывает в небо самолётик…

Мне кос у куклы уж не расплести
Неловкой и недетскою рукою.
Мы в детстве так мечтали подрасти –
Ведь мы не знали, что это такое.

Нам позабыли прошептать на ушко
Один непозволительный секрет:
Что станем мы – огромные игрушки
На много, много, много, много лет…

А жизнь вдруг перестанет быть игрой:
Мы будем новый год встречать не с теми,
В надежде новогодней мишурой
Зашить давно надорванное время….

Но из застывшей ветхой тишины
Мне не сплести оборванную фразу,
Не съесть пломбир, не разбудить весны…
Но как нам здесь, мы поняли не сразу.

Заснуть бы в эту зиму до весны
Под вой печной трубы из-за метели…
Чтоб снова, будто в детстве, видеть сны
Про завтра – то, которое хотели.
 

Фев 11, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Пойдем гулять на Пикадилли отключены

Пойдем гулять на Пикадилли


Надень, пожалуйста, пальто.
Пойдем гулять на Пикадилли.
Давно туда мы не ходили,
А там сегодня Шапито.

Пойдем с тобою не спеша,
Туда, где мы не заскучаем.
Где есть Марава с обручами,
Она чертовски хороша.

Всё умилительно до слёз,
Я эти трюки предвкушаю.
Мальчишка на воздушном шаре,
Он настоящий виртуоз.

Пойдём, увидим чудеса,
А в них бесстрашно и крылато
Канатаходцы по канату
Уходят прямо в небеса.

Там гнут подковы силачи,
Смешные клоуны в витрине
Что Шапито там нет в помине,
О том, пожалуйста, молчи.

Гуляет в Лондоне весна
Пойдем, мой друг, на Пикадилли
Мы там с тобой уже бродили,
Когда-то в наших детских снах.
 

Фев 8, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Отпусти меня, мама отключены

Отпусти меня, мама

Наш приветливый дворик полон криков и гама,
Там мальчишки играют в городки и в лапту.
Я, вздыхая в окошко, репетирую гаммы,
Ты — проверив тетради, ставишь борщ на плиту…

Чтоб быть Родине нужным, нужно много учиться,
Ты меня умоляешь: будь прилежным, сынок…
Я гоняю этюды, сжав худые ключицы,
После — мчусь, что есть мочи, чтоб успеть на звонок…

Моё кроткое детство из фермат и триолей
Пролилось без остатка, как вода в решете.
Мы учились всему в нашей брежневской школе,
Только не наживаться на чужой нищете.

Никогда не забуду, как ты мне говорила:
Прежде думай о людях, а потом о себе!
Ваши ноты и буквы, да фантастика Грина
Нас готовили с детства к грандиозной судьбе.

А страна на прощанье подожгла партитуры —
Всё, чему вы учили, стало пеплом уже.
Все твои лоботрясы — ключевые фигуры,
А твои медалисты превратились в бомжей…

Не затмят их салюты солнца брежневских буден —
Там был дух созиданья и душевный уют.
А у "новых" — в манерах (как не вспомнится Бунин?)
Убивать "божье древо", чей нектар они пьют.

И заря просвещенья, чем так грезил твой Пушкин,
Как и прежде, не в масть ни купцам, ни царю.
Их "величье" — в презреньи к голубям и старушкам,
Да к живым ветеранам, что вернули зарю.

Помнишь, как мы любили заглянуть в дальний космос,
Где не будет ни тюрем, ни болезней, ни войн…
Город-сад, о котором громыхал Маяковский,
Ты ушла, не увидев даже тени его…

И бездонная пропасть пролегла между нами,
И, хоть вывихни пальцы, вряд ли нам повезёт.
Отпусти меня, мама, поиграть с пацанами.
Моя музыка, мама, этот мир не спасёт.
 

Фев 8, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи К Пиросмани отключены

К Пиросмани

"Жил-был художник один"
©А.Вознесенский

Давид Мартиашвили/1978 г.р./
"Старый Тбилиси"(1213 г.)


Кривые улочки Тифлиса,


прямые стриты Вашингтона-
мне,кажется,что я там был,
так всё до боли мне знакомо.

Я позабыл,уж,многих лица
и помню лишь преданий стоны,
из тех,которые не позабыл,
из тех,которые мне в горле комом.
 

Страницы:1234567...750»