Ни о чём..

"Устал поэт, за жёлтыми стеблями
Он видит вещий и глубокий сон
Про то, как вы далёкими полями
Нашли того, кто вами опьянён"

Сшонэ

Спеть хочу вам песню эту
О любви своей к поэту,
Строки музой разольются,
Слёзы о земь разобьются.

Я не знаю где он бродит,
Как луну и солнце сводит,
И лечу к нему в ночь,
Чтобы нежностью помочь.

Он мне приветы посылает
С птичье трелью по утру,
Облаком рукой махает,
От него я не уйду.

Я не брошу его сердце,
Сберегу его от боли
И найду, конечно, дверцу,
Встретить его в чистом поле.

Май 2006
 

"Устал поэт, за желтыми стеблями
Он видит вещий и глубокий сон
Про то, как вы далекими полями,
Нашли того, кто вами опьянен."

Сшонэ

***

Спеть хочу вам песню эту
О любви своей к поэту,
Строки музой разольются,
Слёзы о земь разобьются.

Я не знаю где он бродит,
Как луну и солнце сводит,
И лечу к нему в ночь,
Чтобы нежностью помочь.

Он мне приветы посылает
С птичьей трелью по утру,
Облаком рукой махает,
От него я не уйду.

Я не брошу его сердце,
Сберегу его от боли
И найду, конечно, дверцу,
Встретить его в чистом поле.

май 2006
 

Я, проснувшись ровно в восемь,
Понимаю- вне игры я.
Клерки пишут письма в осень.
И дожди идут сырые.

От простуд оберегаясь,
В шарф укутываю горло.
У тебя теперь другая
То ль невеста, то ли гёрла.

Не модель, но с гибким станом.
Хороша не только в койке.
Знаешь, плакать я не стану,
Боль вымучивая стойко.

И не стану от вокзала
На метро тащиться в Южный.
Я сама тебе сказала:
Уходи. Ты мне не нужен.

Лист кленовый ветер носит.
Птиц летящих вижу стаю.
Клерки пишут письма в осень
Только я их не читаю.
 

Но, даже вечность нам, как выдумка — нелепа!
Ночь в лепестки увить, не стоило труда.
Бессонниц визави, отчаянье, как небо —
Все это образ твой, прощальная звезда…

Горчит глоток любви, последний, неслучайный.
Не будет больше встреч, разведены мосты…
Мне остается лишь грустинка с верой тайной:
Рассвет опять придет…
Но, вот придёшь ли ты?
 

Гусары были шалуны,
В обтяжку были их штаны.
Гусары женщин обожали,
И им поэмы посвящали.

@ Марк Львовский
 

Я в субботу ни ногой
в хлев,на лесопилку.
Пусть работает другой
Протестант с бутылкой…


 

Здесь бродит ангел в тишине
и мерит взмахами обитель, –
он нас двоих отлично знает
и помнит: ты спешишь ко мне,
а я бегу вдоль серых зданий
с одним желанием – увидеть

вот эту комнату живой,
сберечь тебя от нас обоих…
Но жизнь толкает грубо в спину
и расправляется с тобой…
Как это просто – время скинуть,
не дожидаясь новых сбоев,

зарезать прошлое в себе –
улыбку крохотного неба…
и в землю… с танцами по лужам…
А тот, другой, с ножом в спине
пускай валяется ненужный
в подвале с вывескою: «небыль»…

в подвале с вывескою: «небыль»…
Но ангел здесь, и он устал
скользить по замкнутости круга…
Ошибся он
и перепутал
с причалом брошенный вокзал.

___________________________
© Copyright: Вадим Овчинников, 2011
Свидетельство о публикации №111081207233
 

Всё было так далеко от идиллий,
но мы вдруг справились,5 получив у судьбы…
И за себя: ты ниЛедиНиДаблНиДили,
коль пионеры вдруг спросят:
"Кем дякус сей был?quot;
 

Чего искал, большой секрет,
Но там стоит уж много лет.

Возможно, он искал любовь,
И нимфа снится ему вновь.

@ Марк Львовский
 

Осенняя женщина с осенью схожа.
Порой переменчива, часто шальная.

Ей вслед обернется обычный прохожий
В восторге замрет и прошепчет: Я знаю

Немало красавиц на свете, но эта
Нам грустью своею сердца покорит.

Она словно помесь из знойного лета,
Цветущего мая, сентябрьской зари.

В ней бродят ночами порою незримо
Все реки планеты, омыв берега.

Она привечает холодные зимы.
Она обожает мороз и снега.

В ней скерцо симфоний. В ней музыка Верди.
Ей очень к лицу фианит и рубин.

Осенняя женщина осенью бредит.
В ней горечь калины. И алость рябин.

Осенняя женщина-это мятежность.
И вера в того, кто ей сердце разбил.

И ты, проявляя к ней ласку и нежность,
Не думай о бренном. А просто люби.