Browsing "Белые и вольные стихи"
Сен 27, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Дружба отключены

Дружба

Дружба начинается с тепла,
Дождь, наступили холода.
Мы прижмёмся друг к другу.
Обниму я подругу,
Пледом накроемся.
Станет теплей,
На душе веселей.
Смотрим в окошко,
А дождь все идёт.
Вдвоём нам теплее,
Мы станем сильнее.
От дружбы такой
В душе настоящий покой.

 

Сен 24, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Греясь у костра отключены

Греясь у костра

Снег собьёт последнюю бабочку
с озябшей ладони осени,
и станет пусто.
Осень умрёт под боком моей деревни,
сжимая в горсти цветок лапчатки,
и в живых останется только ветер, —

вот о чём думал я,
разводя костёр у вечерней дороги.

Ко мне подсел человек с гитарой.
Просто пришёл и сел,
не сказав мне ни слова.
В старой куртке,
в изорванных башмаках.
Седеющая борода,
колодцы сияющих чернотою глаз
и сосновая хвоинка в длинных волосах,
разбросанных по узким плечам.

Что же делает он в этой глухомани?
Может быть, он тоже, как и я,
ищет светлое воспоминание,
потерянное в бурьяне прошлого?
Оно уже не блестит,
не отражает лучей надежды —
его разъели слёзы,
те самые, что даже зеркало юности
превращают в заржавленную жестянку.

Мы глядим на огонь и молчим.
Мы оба знаем печальную истину:
что люди говорят о том, чего не знают.
А если бы узнали —
онемели бы от ужаса и стыда.

Наши губы сжаты —
они боятся выпустить на волю боль,
эту странную субстанцию,
остающуюся человеку,
после того как мир
отнимает у него всё,
чем одарил ребёнка.

Мы молчим.
Над нами угасает день,
Между нами — костёр,
один на двоих.

Это был мой огонь,
теперь он наш общий.
Мы не делим его,
мы его любим,
а значит, любим друг друга.

Но мы не просто молчим —
мы беседуем, не размыкая губ,
сохраняя в неприкосновенности океан боли,
среди которого затерялся островок радости.
Мы беседуем,
позволяя мыслям вылетать из темноты
и летучими мышами пронзать тишину,
придавая немного движения и высоты
нашим одиночествам,
слившимся в один осенний вечер.

Наверное, так и должны общаться незнакомцы,
или старые друзья,
или те, что глядят в один и тот же огонь.

«Сегодня не слышно музыки», —
молчит он.

«Ты прав, ни единого слова», —
безмолствую я.

«Моя гитара что-то не в духе».

«Моё перо затупилось.
Пожалуй, я его выброшу».

«Прочитал бы ты мне что-нибудь красивое,
чтобы в серде вошла тёплая грусть».

«А помнишь ли песню,
в которую спряталась твоя молодая радость?»

«К сожалению, я не поэт,
но, помню, встретил как-то стихотворение,
так вот, там не было ни одной рифмы,
зато каждая строчка заканчивалась вздохом любви».

«Да, наверное, хорошо быть музыкантом!
Однажды, когда я слушал соловья,
небо засверкало моими слезами,
и я вдруг понял,
что, когда душа остаётся один на один с вечностью,
из глаз её льются песни».

«А когда она возвращается на землю,
песни становятся слезами».

Вот о чём молчали наши уста,
в то время как сердца говорили
и никак не могли натешиться переплетением голосов.

Пришла ночь и тоже села у костра.
Просто пришла и села.
И взор её погрузился в огонь.
Мы покосились на неё
и ничего ей не сказали.

И вдруг наши с ним глаза встретились,
его сияющие чернотою колодцы,
в которых трепетала музыка,
и мои бесцветные лужицы,
полные горячих слёз.
 

Сен 23, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи 12 стульев отключены

12 стульев

Осмысливая шедевры прошлого.

Остап Бендер:
"Браво, Эллочка! Шик!
Вот вам серебряное ситечко.
Разрешите забрать
у вас стульчик…". 😄👍
 

Сен 16, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Весенний дождь отключены

Весенний дождь

Так приветливы весенние тучи,
принёсшие мне в подарок песню грозы!
Отчего же мои слова печальны
и не хотят больше надевать шутовские колпаки ритма
с колокольчиками рифм?

Не потому ли, что мне жалко вас,
незрелые слёзы простодушной весны,
дрожащие на щеках юных листьев?

Но не для того вошёл я в красивый мир одиночества,
чтобы плакать, сидя на крыльце,
на которое не ступала нога человека,
любящего меня.
Не для того иду я сквозь дождливый лес,
чтобы стать скорбным призраком погибшего счастья.

Моя поэзия вышла на поиски сладкого слова,
мой шёпот мокрой бабочкой,
только что покинувшей кокон,
ползёт по тёплому мху.
Слышишь, душа ты моя, пропахшая еловым сумраком!
Тебя спасёт только радость!

А что такое радость?
Неужели я ослеп
и больше никогда не увижу в этом слове света?
Хотя бы пугливого язычка свечи,
лучины,
спички…

Я остановился и долго любуюсь жабой,
что прижалась к тропинке,
и я уже не могу не плакать —
это сумрачное существо с доверчивыми глазами
так похоже на мою любовь,
спрятавшуюся на самом дне моей души
и зарывшуюся в воспоминания о прошлой жизни,
о жизни с тобою,
кого я боюсь называть по имени,
потому что имя твоё испепелило мне сердце
и всё ещё жжёт язык.

Вот почему ищу я светлых слов,
тёплых, не причиняющих глубоких ожогов.
Вот почему скучаю по радостным вздохам,
подражающим весеннему ветру.

Но послушай, как же так?
Радость без тебя — возможно ли это?
Неужели не осталось в мире ни одного бога,
способного опоить меня миражами,
похожими на новое счастье?

Я шепчу эти строки, но они,
вылетев из-под зонта,
падают на землю мокрыми мотыльками,
и мне кажется, что я пою в унисон с дождём,
но это ещё один самообман:
мой голос созвучен только тоске по тебе,
а грибной дождь — это сладкие слёзы весны,
переполнившие чашу радости, —
чьей радости?
Не знаю,
но она могла бы стать моей,
если бы я…

К чёрту всё!
Сегодня у меня праздник!
Сегодня я буду белой жемчужиной
на чёрном бархате разлуки!
Сливайтесь же, робкие мои слова,
с улыбчивой песенкой ручья!
 

Сен 16, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Вечер, глядящий в меня отключены

Вечер, глядящий в меня

Вечер не торопится уходить.
Он чем-то встревожен
и глядит в темноту моего сердца.
Что ищет он в ней?
Какую потерянную драгоценность?
Всё, что утонуло во мне — моё…

Или всё же не только моё?
Или совсем не моё?

Например, вода честности,
которой питаются корни моих мыслей:
я же пил её со страниц любимых поэтов,
значит, она наша общая?
А слёзы разве не у всех одинаково прозрачны?

Нет, всё это не моё…
Но и не чужое.
Взять хотя бы мою тень:
Что это? Часть тела
или тёмная сторона света,
который пытается меня разгадать?

Или, к примеру, печаль:
откуда она во мне,
эта седая буря,
сжатая в кулаке испуганной жизни?
Я не приглашал её,
она не нужна мне,
как и зима,
которая приходит из чужих стран
и сковывает мне душу покоем.

Так что, вечер, отвернись от меня!
Ничего ты во мне не найдёшь.
Всё, что кажется мною,
можно найти во всех, кто живёт,
то есть, по сути, является
смирительной рубашкой души,
пока она не скинула с себя суету
и не осталась голой молитвой…

Возвращайся к себе,
за свой оранжевый горизонт!
А я войду, пожалуй, в избу,
что сочится из окон уютною темнотою.

Дом.
Неужели это единственное,
что в этом мире могу я назвать своим?
И ещё, наверное, смерть.
Ведь она придёт именно за мною,
а значит, будет только моей.
 

Сен 15, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Тьма накануне похорон отключены

Тьма накануне похорон

Сгорбленный месяц несёт на плечах
тяжёлую пустоту ночи.

Открытый рот могилы пахнет сырою вечностью.

Осенняя печаль скинула на землю погоста туманный свой плащ
и обнажила скорбную тишину.
И смотрит на разверстые уста смерти,
словно хочет сказать ей о боли,
упавшей на чашу весов
и перевесившей все добродетели и все грехи
того, кто ещё вчера пытался остаться человеком.

Чернота безбрежна,
но на её глади тут и там
всплывают островки радости.
Слышишь? Где-то веселятся, играя свадьбу;
а кто-то насвистывает «et si tu n'existais pas», *
стоя в пятнышке света у фонарного столба
и стыдливо пряча за спиною букет осенних цветов;
а кто-то смеётся шуткам друзей…

О, как же мы любим смеяться,
закрывая глаза,
чтобы не видеть безмолвных уст могилы.

Но кто смеётся последним?
Конечно же, смерть,
сосущая карамельки гробов
и своим немигающим взором
вселяющая ужас в молодых и здоровых
и заставляющая ребёнка впервые всмотреться
в зрачки неизбежности.

А месяц остановился
и, заглянув в чёрное окно,
плачущее белыми отблесками,
созерцает лежащего прямо,
слишком уж прямо,
видящего не суетливые сны,
а мрачную реку вечности.
И месяц, обвитый горьким туманом,
кажется ему Хароном,
что задумался, опираясь на шест,
но вот-вот оттолкнётся и поплывёт
прочь от беспечных иллюзий,
туда, где нет ничего, кроме Правды.

А потом останется тяжесть пустого неба,
а потом рассвет разгонит призраков,
которым снова не удалось рассказать людям о том,
каково это быть бессмертным,
то есть изгнанным из жизни.

И только та, что пойдёт за гробом,
таким страшным и таким родным,
сможет ощутить сразу две боли:
свою неподъёмную боль
и фантомную боль того,
кто уже никогда не протянет к ней
сведённых страданием ладоней,
прося одного: облегчения.

И сердце каждого видящего её замолчит…
Но поймёт ли хоть один из тысячи,
какие муки скрутили эту смиренную жизнь
и выжимают из неё сухие слёзы?

Кто не отвернётся от глаз той любви,
что, вдруг очнувшись бездомной собакой, глядит на комок глины,
медленно катящийся с кучи свежей земли
прямо в открытый рот вечности?

____
* Песня Тото Кутуньо (исполнял Джо Дассен).
 

Сен 15, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Я сдаюсь отключены

Я сдаюсь

Я сдаюсь в твои объятья
Милый мой, любимый, нежный…
Ты помилуй и прости мне
Боль в душе и все обиды…
 

Сен 15, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Всюду листопад отключены

Всюду листопад

Всюду листопад!
Ветер несет опавшие листья,
вдруг ставшие
ненужными…
_

Осени конец –
золотое одеяние деревьев
брошено под
ноги!…
 

Сен 14, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Сентябрь отключены

Сентябрь

Какая сегодня погода! —
Как будто лето и осень соединились
в одно целое.
Еще не ушло лето, а осень
уже пришла, и такая тишина,
такое тепло, такой мир
в сентябрьском воздухе,
что чувствуешь благодарность за это мгновенье,
за этот день, за это блаженство,
за это невыразимое
счастье
Жить!..
 

Сен 13, 2021 - Белые и вольные стихи    Комментарии к записи Старик идёт по дороге отключены

Старик идёт по дороге

Ещё одна дорога.
Сколько их уже было!
И все они перечёркивают прошлое,
разлиновывая одиночество синусоидами надежд.
Дороги — призраки рек,
пересохшие русла чьих-то стремлений.
Они не впадают в безбрежную жизнь,
они пеленают смерть.

Горизонт — это зеркало,
продолжающее дороги до бесконечности,
мираж, окропляющий увядшее сердце бродяги
росою тоски по обетованному счастью.

Эх, старик, если б ты знал,
что дорога — замкнутый круг,
циферблат часов,
ладонями ветра растирающих время в пыль,
ты бы остался дома,
ласкал память о жене,
дарил цветы мёртвой матери,
вечерами беседовал с тенью отца,
ты бы пас своих послушных овечек
у волшебной дороги,
зовущей алчное сердце
нырнуть в зазеркалье
и отведать красоты занебесья.
Ты бы не искал ногами счастливого города,
где вместо домов — объятия,
вместо дверей — распахнутые души,
а вместо окон — улыбки.

Иди, старик, осталось недолго.
Это последняя дорога;
верь, что между руками деревьев,
между пальцами трав
она непременно просочится
на колени обетованной любви.
 

Страницы:1234567...996»