Окт 5, 2018 - Фантазия    Комментарии к записи Вирус отключены

Вирус

Вирус

— "Девушка, сдайте мобильник администратору!
Парень, ты пьян? Охрана, хватайте пьяницу!"
Душно до чертиков/шумно/светло/атмосферно.
В студии съемки. Вечерний эфир. Пятница.

— "Здравствуйте!" Зрители хлопают, так уж условленно.
— "С Вами сегодня бессменный ведущий Рудольф Гроза."
Слева — эксперты, прямые и в черном, как домино.
В центре ведущий. И я выхожу опустив глаза.

-"Гость нашей студии, ну же, встречайте, великий гость!
Наши редакторы обувь стоптали, и вот — он здесь!"
В позе ведущий. Лицо в белой пудре — слоновья кость.
Мне, за кулисами, тоже напудрили. Белый весь.

-"Вы не поверите, милые зрители — он поэт!
Самый последний, других не осталось! Статистика!"
Ходит Рудольф, как павлин, как краплёный нарцисс-валет.
Я же застыл… Чуть не падаю… Эквили-бристика…

-"Вихрем прошлась эпидемия странная, по Земле,
Рифмо-чума, поэтический вирус, поэто-мор!"
Черный эксперт пьет боржоми, и, кажется, захмелел.
Камера — то игнорирует, то наползет в упор.

-"Первый вопрос: Вы поэт-самоучка, и вы… живой.
Были симптомы? О чем вы писали? Любовь-морковь?quot;
Шмыгает носом, как будто я пахну землей сырой.
Знает, Рудольф — я сдавал на анализ слюну и кровь.
——
-"Снято/спасибо/на выход! Без давки прошу, друзья!"
Зал опустел. Я сорвал микрофон. Я пошел домой
Самым последним. Которого вирус не смог, не взял.
Видно, поэт из меня…. При рождении — не живой
 

Comments are closed.