Фев 8, 2018 - Ностальгия    Комментарии к записи Отпусти меня, мама отключены

Отпусти меня, мама

Наш приветливый дворик полон криков и гама,
Там мальчишки играют в городки и в лапту.
Я, вздыхая в окошко, репетирую гаммы,
Ты — проверив тетради, ставишь борщ на плиту…

Чтоб быть Родине нужным, нужно много учиться,
Ты меня умоляешь: будь прилежным, сынок…
Я гоняю этюды, сжав худые ключицы,
После — мчусь, что есть мочи, чтоб успеть на звонок…

Моё кроткое детство из фермат и триолей
Пролилось без остатка, как вода в решете.
Мы учились всему в нашей брежневской школе,
Только не наживаться на чужой нищете.

Никогда не забуду, как ты мне говорила:
Прежде думай о людях, а потом о себе!
Ваши ноты и буквы, да фантастика Грина
Нас готовили с детства к грандиозной судьбе.

А страна на прощанье подожгла партитуры —
Всё, чему вы учили, стало пеплом уже.
Все твои лоботрясы — ключевые фигуры,
А твои медалисты превратились в бомжей…

Не затмят их салюты солнца брежневских буден —
Там был дух созиданья и душевный уют.
А у "новых" — в манерах (как не вспомнится Бунин?)
Убивать "божье древо", чей нектар они пьют.

И заря просвещенья, чем так грезил твой Пушкин,
Как и прежде, не в масть ни купцам, ни царю.
Их "величье" — в презреньи к голубям и старушкам,
Да к живым ветеранам, что вернули зарю.

Помнишь, как мы любили заглянуть в дальний космос,
Где не будет ни тюрем, ни болезней, ни войн…
Город-сад, о котором громыхал Маяковский,
Ты ушла, не увидев даже тени его…

И бездонная пропасть пролегла между нами,
И, хоть вывихни пальцы, вряд ли нам повезёт.
Отпусти меня, мама, поиграть с пацанами.
Моя музыка, мама, этот мир не спасёт.
 

Comments are closed.